Völlig off topic weil nebenan: das elfte Negerlein

Also
Negerlein darf nicht mehr geschrieben stehen.
Und wohl noch einiges andere mehr,
was eigentlich weniger bedeutet!
Und das nöd emal me imene Märli!

Aber Stiefmütter dürfen immer noch böse sein?
Und arme Mütter dürfen ihre Kinder immer noch verstossen?
Aber bitteschönsistjanurim Märchen, gälled!

Habe mir überlegt, ob ich dazu was schreiben solle, aber ehrlich gesagt, s'war mir eigentlich zu blöd!

Wichtiger scheint mir nämli DAS da:

Nun denn, soll ich euch die Geschichte vom elften Negerlein erzählen?

Sie ist zwar erfunden, aber sie könnte sich täglich ereignen, somewhere in Africa!
--------------------------------------------------------------------------------

Also gut, wenn ihr mich so drängt, dann kann ich's euch ja wirklich nicht verschweigen:

Nun, das elfte Negerlein kümmert sich, ehrlich gesagt keinen Deut um diese endlosen Streitereien um irgendeine "political correctness".

Schliesslich muss es seine Familie ernähren, und die Mutter ist altersschwach geworden, und die liebe Frau hat schon wieder einen gewölbten Bauch, und dabei wächst der Mais einfach nicht mehr so üppig wie früher, seit im Nachbardorf diese Fabrik steht, wo sein grösster Sohn arbeitet und in einem Jahr zehnmal soviel verdient wie es selbst.

Ja, und seine Augen leuchten bei der Erzählung, der hat's zu viel gebracht. Aber er war auch immer ein folgsamer und fleissiger Junge. Er hat sich sogar einen Figurenkasten kaufen können, nach drei Jahren Arbeit; das bliebe ihm selbst wahrscheinlich immer nur ein unerfüllbarer Traum.

Aber das sei ja nicht ganz so schlimm, hat es sogleich hinzugefügt, dafür habe es immerhin noch zwei gesunde Arme, und alle seine Kinder seien so zur Welt gekommen, wie man sich das normalerweise eben so vorstelle. Ob es an den geopferten Hähnen gelegen habe, oder an den Vaterunser, welche seine liebe Frau jeden Morgen aufsagt, das weiss es allerdings auch nicht genau, das elfte Negerlein.

Ja, seine Frau, und da ist es ganz stolz auf sich selbst, darf jeden Morgen, auf dem Weg zur Arbeit auf dem Feld, einen Blick ins grosse Holzhaus werfen, das der weisse Erzähler damals errichtet hat. Obwohl es auch heute, nach vierzig Jahren noch nicht verstehen kann, weshalb dieses genau dort gebaut wurde, wo seit jeher die Seelen der Ahnen verehrt wurden. Schliesslich, so meint es, hätte es doch gleich neben dem Dorf noch genügend freien Platz gehabt.

Auf dem kleinen Hügel in der Richtung vom Sonnenaufgang könne man sowieso nichts anpflanzen, und wie schön hätte das goldene Kreuz auf dem Türmchen wohl leuchten müssen. Ja, meint das elfte Negerlein, das hätte einen ganz schönen Anblick abgeben müssen, jeden Abend, bei der Heimkehr vom Feld, würde sich die Abendsonne darin spiegeln; das hätte dem Herz bestimmt einen ganz besonderen Frieden geschenkt, und eine grosse Freude bei der Heimkehr ins Dorf.

Aber das macht ihm jetzt auch keine grossen Sorgen. Denn bald wird es soweit sein, mit seiner lieben Frau, und es hat auch schon vorgestern einen schönen gesunden Hahn als Opfer dargebracht. Und seine liebe Frau sagt immer noch jeden Morgen ein Vaterunser. Nur, dass diesem Mäulchen auch wirklich je ein Paar gesunde Beine und Arme angewachsen sein werden, dafür weiss es keinen Rat.

Lange habe ich ihm zugehört, dem elften Negerlein, und es hat mir alles erzählt, von sich und seinem Leben; von seiner Angst, ob wohl das Wasser wiederkomme. Und von seiner Hoffnung, dass es auch ein weiteres hungriges Mäulchen ernähren könne.

Aber, so hat mich das elfte Negerlein gefragt, ganz zum Schluss, kurz bevor ich wieder abreiste, aber, auch wenn es sterben wird, mein Kind, und auch wenn ihm meine liebe Frau den Weg zeigen wird zu meinen Ahnen, so kommen sie beide wohlbehalten dorthin, ins Land wo ihnen Frieden geschenkt wird, und Essen genug, und Ruhe, sie kommen dorthin, nicht wahr, durch das Haus des weissen Erzählers, das Haus mit dem goldenen Kreuz auf dem Türmchen?

Liebe Leserin, lieber Leser, kennst Du die Antwort? Sag sie ihm, dem elften Negerlein, sag sie ihm, aber sag ihm die Wahrheit!